Im Moschuskraut an der Kapelle, die warme Mauer auf der Haut,
verströmt sich die Holunderwelle und jeder Stein klingt endlos aus
in ruhig verzahnte Zeichenfriese, von Tau und Tränen kühl benetzt;
ins Wunder der vertrauten Stelle sind Blütenformeln übersetzt,
die mit Vergangenem verkletten, auf lichtbehangenen Rosetten
entgleiten dem zu klaren Jetzt: wo Wolken ziehn in langen Ketten,
umschatten, ahnen, bangen, retten, schimmert ein Schierlingszweig zuletzt.
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Kommentare zu diesem Text
Metulskie (32)
(04.12.15)
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