Der Kaffee trinkt sich von allein.
Es ist bewölkt und grau in grau:
Der Dichter wird aus sich nicht schlau,
Und aus der Welt erst recht nicht! Nein,
„Das kann doch nicht das Leben sein!“
Doch der, der sich zu Ordnung ruft,
Ist der, der jetzt den Herbstblues groovt.
„Jetzt steht die Acht! Der Tag ist mein!“
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