Da war der Musterbogen seines Pullovers, den seine Mutter ihm gestrickt hatte. Da waren die Strickleitern seiner DNA, die ihm sein Vater gelehrt hatte.
Er kletterte sie empor, schwenkte sich ins All, auf der Suche nach außerirdischer Erkenntnis.
Sein Faden war wie eine Lunte, hinter die Sonne ins Dunkel verlegt. Er verglimmte, am Ende kein Geistesblitz, der sein Echo sendete.
Den Faden seines Pullovers ins Unendliche gestrickt, erwies sich als haltlos, eine Verstrickung in sich selbst.
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