Wer klopft denn da in aller Früh?
Das ist total vergebne Müh.
Ich dreh mich langsam noch mal um.
Das war vielleicht ein wenig dumm,
denn jetzt klopft es noch etwas strenger.
Im Brustkorb wird es eng und enger.
Ich greif zum schicken neuen Morgenrock
(die Bademäntel sind grad „not in stock“)
und tapse atemlos zur Eingangstür,
die Hände hoch wär nach der Pflicht die Kür.
Ich öffne einen Spalt nur um zu sehn
wie viele Polizisten draußen stehn.
Doch dann steht dort nur eine Frau,
ich kenn sie selbst im Morgengrau.
„Ach Sie sind es, Frau Pickenpack!“
(In meinem Brustkorb macht es knack.)
„Frau Citro“, keucht sie, „könnt vielleicht Ihr Mann
mir helfen, denn mein Auto springt nicht an.“