Seit Wochen in Sandalen, kurzen Hosen, braungebrannt, obwohl man niemals in die Sonne geht. Die Sterne stehen richtig, ein Leben ohne Uhr. Zart hingetupfte Federwölkchen huschen am Himmel dahin. Die Scheunen sind gefüllt, die Bäume hängen voller Obst wie lange nicht. Man macht sich abends fein für einen Bummel durch die Stadt. Die Welt scheint bereit für den nächsten großen Krieg.
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