Der Dirigent kippt aus den Bratschen, die Geiger sind verstimmt, das Vibraphon beginnt zu tratschen, das Notenblatt verschwimmt dem Posaunisten vor der Brille, der Jagdhornbläser letzter Wille: verende, Fagott, am Schafott.
Da setzt eine nörgelnde Orgel ein mit Pauken und Trompeten. Die Forderung, im Takt zu sein, hat sie sich streng verbeten. Die Klarinetten sind nicht mehr nett, die Flöten liegen schon im Bett, nackt. Und hoffen auf den letzten Takt.
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