Grabgeflüster

Ach, Fritz, da liegst du nun in deinem Grab.
Ich kann das immer noch nicht richtig glauben.
Doch das Erinnern kann mir keiner rauben.
Mit mir, mein lieber Fritz, geht es bergab.

Zwei Jahre her, kaum weiß ich dein Gesicht,
dein Bild verschwimmt, da ist nur große Stille.
Und auf dem Nachttisch liegt noch deine Brille.
Zwei Jahre ohne dich – ich glaub es nicht.

Ach, halbwegs komm ich ja allein zurecht.
Bei jedem Handschlag aber höre ich dich sagen:
„Genier dich nicht, du kannst mich ruhig fragen.“
Nun, ohne dich, gestehe ich, geht’s schlecht.

Zuweilen fühl ich mich doch sehr allein.
Ich kann mich nur beim lieben Gott beschweren.
Ach, manchmal will ich bloß mein Herz entleeren,
dann ist’s, als kämest du zur Tür herein.

Gestorben ist auch unser Dackelhund,
er war recht alt in seinen letzten Tagen.
Was hilft's, was soll da alles Klagen,
er war ja lange schon nicht mehr gesund.

Du ahnst nicht, wie mir das zu Herze ging.
Die Krügern ist dann mal vorbeigekommen.
Es war so schlimm, ich war direkt benommen.
Der arme Hund, das süße kleine Ding!

Jetzt weißt du, wie es ohne dich heut geht.
Gehab dich wohl in deiner Grabesstille.
Fritz, auf dem Nachttisch liegt noch deine Brille!
Du lachst, verstehst wohl nichts von Pietät?