Phantasmen

Benn einsamer nie als im August,
doch der Januar kennt dunklere Tage,
das farblose Glas der Fröste, Einsamkeit
überwuchert den Rand der Welt.

Eisernes Grau legt sich auf uns, wir
Weltbewohner hilflos unter der Drohung
des Infernos, wir wollen es uns nicht
ausmalen, nicht wissen, nicht mal ahnen.

Unsere Toten werden Schatten sein
an stürzenden Wänden, das Oval
der Erde aufgerissen wie der glühende
Rachen eines Vulkans.

Nicht vorstellbar in der Lautlosigkeit
der Tage, die blaue Blume verbrennt nicht,
kein Halm bricht, unsere Uhren
gehen den gewohnten Gang.

Die Spielregeln haben sich eingepegelt
abgedankt die Geheimnisse, geschwärzt das
Buch des Gedächtnisses, zu gern
verleugnen wir unsere Sterblichkeit.