Der Himmel badet in Melancholie
während die Flugzeuge anfangen
an ihm zu kratzen.
Mit ihrer eigenen
reglosen Anmut legen sie weiße
Gitterlinien in meinen Blick.
Die Uhr geht vor und ich stelle sie
immer wieder auf Sommerzeit.
Der Kalender steht auf dem
Tag des letzten Kusses. es regnete.
Berlin.
Und wie scheißeinsam muss man sein,
und wie scheißehrlich
um zuzugeben,
dass man Fernsehantennen auf
den Nachbarhäusern zählt
und durch die Anzahl der sie kreuzenden
Flugzeuge
teilt.
Und das schlimmste:
das Ergebnis ist immer zwei.
Und das ist so feige, dass mir nichtmal
ein literarisch wertvolles Bild dazu einfällt,
dass ich zerfetzen und als Kunst an die Wand
photografieren könnte.
Hinweis: Du kannst diesen Text leider nicht kommentieren, da der Verfasser keine Kommentare von nicht angemeldeten Nutzern erlaubt.
Kommentare zu diesem Text
Mirjam (27)
(27.10.09)
Dieser Kommentar ist nur für eingeloggte Benutzer lesbar.
