Weißt du, manchmal, da habe ich ein riesiges Knäuel im Kopf. Gedankenknäuel nenne ich es.
Die Tage an denen ich einen Faden zu packen kriege werden immer seltener, ich glaube es nistet
sich langsam in meinem Kopf ein, und schimmelt. Meine Gedanken schimmeln. Kannst du dir das
vorstellen? Das ist als würde unsere Liebe in meinem Kopf verwesen, weil sie nicht raus kann. Weil sie alt ist, so alt wie wir es nie werden wollten.
Dann denke ich mir manchmal, dass ich wieder schreiben sollte. Nehme schon den Stift in die Hand,
oder mache schon das Word-Programm auf. Zünde mir eine Zigarette an, trinke Literweise Kaffee.
Aber ich brauche dich dafür. Dann bin ich kurz davor mich in den Zug zu setzen, alleine. Nur
mein Gedankenknäuel und ich, und zu dir zu fahren. Mich nur neben dich zu setzen.
Nur neben dich, damit ich wieder schreiben kann. Nur deinem Atmen zuhören, deinem stummen lachen zwischen meinen Kinderfragen.
Aber dann habe ich Angst, manchmal, dass du nicht Lippen lesen kannst. Dass du mir die Wörter
von den Lippen küsst, und ich glatt werde, wie das Papier das ich nicht habe um zu schreiben.
Dass ich stumpf werde, wie der Bleistift den ich nicht halten kann weil meine Hand zittert ohne etwas das in ihr liegt, ohne deine.
Manchmal dann reiße ich an einem der Fäden. Binde ihn um. Und lasse mich rückwärts durch unsere Erinnerungen fallen, denn, es tut weh, ohne dein stummen im Nacken zu schreiben.
Anmerkung von SunnySchwanbeck:
Alt.
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