Ist es ein Volkstribunal, das da steigt, stürmt, braust
heran, an mich umbrandetes Gestade und wassergleich
auch, um nicht zu zerschnellen an einem festen Fels,
verirre ich mich wütig mit dem Fahrrad im Walde, der
durch herausragende Baumwurzeln felgenschädigend
mich in die Knie zwingt wie ein zusammenbrechendes
Pferd, während es gleichzeitig messerscharf nieselt,
schwillt, rumort und zischelt unhörbar laut im Ohr?
Gegen den Baum fahrend, komme ich zu Bewusstsein.
Ich werfe das Fahrrad über die Schulter und trotte heim.
Ich stecke mir eine Zigarre in den Mund wie in ein Loch.
Schreiben ist das vergebliche Suchen des zu Suchenden,
denke ich, finde dabei nicht einmal Bleistift und Papier.
Damit fängt es eigentlich an: alles andere ist Mumpitz!
