Aha, Gedichte machen Euch stumm,
nicht weil Ihr seid besonders dumm,
aber mehr, weil es wohl geht darum,
nicht zu sein wie ein Cha-mä-le-um?
Oder doch nicht darum, nicht Kamel?
Wartet Ihr im Innern auf den Befehl?
Seid ihr mehr zu faul zum Schreiben?
Meine Poems sind wenig zum Greifen?
Auf ein Gedicht mit viel, wenig Gewicht?
Falschen Reim, mir werfen ins Gesicht?
Realsorgen, damit man es endlich weiß?
Brachialgewalt, viel, viel Sex, ganz heiß?
Welche Rolle spielt’s; mit welcher Musik?
Es ist so einerlei, ich sag eins: fuck it!
So viel: wer sich legt quer und krumm,
schert sich zuletzt eh nicht ums Darum!
*
Suche keinen Chor, kein Literaturforum,
kein affiges Getue, Lügen und Geheule,
wo mir zuschreit die Ad-mi-ni-stra-tion:
weiter so, schön - all solch Geheuchle.
Will ehrliche Antwort, ohne Verängstigung,
ohne Schielen nach dem bösen Publikum.
Ich will nur die reine Wahrheit, verdammt!
unverfälscht, impulsiv und klar genannt!
Ohne Hintergedanken und geringste Müh‘,
müsst ihr sagen, was ihr darüber denkt.
Zu viel verlangt, habt Ihr Euch verrenkt?
Sagt Ihr, ach, das rührt nicht an meiner Ruh‘?,
dann werde ich Euch verfolgen bis ans End‘,
glaubt mir, meine Rache kennt nicht Gnade,
bis ich weiß, ich habe wirklich grazile Händ‘,
oder schreib‘ wie ein Club der Alten Garde.
*
Ok, bin für Euch nichts als Fraß,
Ihr, die gierigen lechzenden Geier,
wie auf Fische die geilen Reiher.
stürzt Euch auf mich, leck‘res Aas.
Doch seid ihr vielleicht nur Esel,
blökend Euer einfältig’s I-A, I-A,
nämlich Ich-Auch, Ich Auch, naa!,
sitzt ganz schön tief in der Nessel.
Meint Ihr, dass ich gar wüsste nicht,
ihr Geiferer auf mein Missgeschick,
wollt schreien laut: wie ungeschickt,
weiß er zu schreiben kein Gedicht.
Könnt Euch so passen, Wölfe, Lämmer!
Kitsch, Tratsch, Abendrot im Dämmer!
Oh, ich zeig Euch nicht den Pimmel.
Habe großes Mitleid mit dem Simpel.
