Muttertag.

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Muttertag.


Es ist das einzige Fenster eines Tages, das ungerahmt ist. Aus dem Fenster bricht Licht. Es gleißt und flammt hinaus in die Welt mit gelben und mit weißen Zungen, die warm sind und kühl und Quell der großen Liebe.

Aus dem Himmelsbogen hingen Trauben von Kirschblüten. Dicht. Auf den Zweigen lag Licht, das stumm war und in dem die große Weisheit schlief.

Ich ging mit kleinen Füssen den Hang hinauf, zog mit Händen den Schleier der Blumen zur Seite und schaute die Welt. – Das wird meine Mutter sein und das wird mein Vater sein. Jede Blume und jeder Halm richtete sich auf zur Freude.


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