Wir wollen nicht betrauert, sondern gefeiert werden, singt eine Made, die sich durch einen Augapfel schiebt. Wir wollen keine Seebestattung, kein Grab, keinen Stein; ein Müllschlucker langt. Vielleicht einen kleinen Platz in euren Hirnwindungen. In? Egal. Sterben ist kein Philosophiekurs.
Ein kleiner Ausgang aus der auferlegten Geburt. Statistisch gesehen werden die meisten Kinder im Suff gezeugt. Ist das wahr? Steht so geschrieben. Wo? In jeder Todesanzeige, die nach Kater und Reue danach klingt.
Seit die Engel entschieden, dass ein Gangbang mit Gott sinnvoller, als Rachebotschafter zu sein, ist, ist jeder willkommen, hallo, darf ich mitmachen, zu sagen. Das ist schön, sagt die Made. Wir wollen uns eh nur in gammliges Fleisch bohren.
