Dalis Durchfall

Manchmal fühle ich mich
wie Dalis Durchfall:
Kritisch, paranoisch, exhibitionistisch
und zähflüssig fließend
wie schmelzende Uhren
in der katalanischen Sonne.

Wie ein gebratenes Spiegelei
in einem anthropomorphen Kabinettschrank.
Als würde ein andalusischer Hund versuchen,
aus meiner Harnröhre zu kriechen.

Manchmal wirkt die Welt auf mich,
als hätte Dali sie im Fieberwahn
mit dem Schnurbart gezeichnet
- eine weichgekochte Bohne,
die in einer endlosen Wüste
über die Essbarkeit von Schönheit meditiert.

Wie leere Schubladen
im Torso einer brennenden Giraffe
oder ein Kotelett
auf der Suche nach absolut Nichts.

Wie ein Traum,
eine Sekunde
vor dem Aufwachen.