11. Kapitel

Ich hatte einen Traum von einem Adler, einem Raben und einer weißen Taube. Diese Drei kämpften miteinander, obwohl sie nicht kämpfen wollten.

Aus dem Himmel fielen Hagelkörner, es durchzuckten sein Schwarz gelbe Blitze und der Traumdonnerschlag pochte so laut in meinen Ohren, als wäre er mein Herz.

Der Adler und die weiße Taube bildeten ein Paar, der Rabe kämpfte allein. Sie wollten nicht kämpfen. Doch da gab es einen Chor heller und einen Chor dunkler, zorniger Stimmen.

Diese Chöre zogen an den Vogelkörpern, als wären diese Marionetten. Diese Stimmen waren die Strippenzieher, die den Willen der einst unabhängigen und freien Himmelswesen gebrochen hatten, als wäre er Knäckebrot.

Aus den Vogelhänden des Raben schossen - wie aus dem Nichts - rote, gelbe, schwarze Blitze, sie zielten auf die weiße Taube. Und sie fiel vom Himmel aus auf den lehmigen Boden wie ein schwerer Stein.

Der Adler flog schnell zu ihr hinab. Er wollte nach seiner Gefährtin sehen. Doch es umgab sie eine Blutlache, die wie flüssiger Rubin schimmerte. Ihr Taubenherz schlug nicht mehr.

Da klarte der Himmel auf und durchsichtiger blauer Regen strömte hinab auf die tote Taube, deren Gesicht die Züge, deren Gestalt den Körper eines toten Jungen annahm.

Und der war Tim.

Da ließ ein Erdbeben meinen Traumadlerkörper erzittern. Ich war wieder ich: ein achtzehnjähriges Mädchen, das die Liebe ihres Lebens in ihren Armen hielt, ihren toten Gefährten.

Und der durchsichtige blaue Regen fiel aus dem Himmel und aus meinen Augen. Er überschwemmte die Erde.

Und dann gab es nichts mehr als ein tiefes, blaues Meer und die Trauer, auf der wir wie zwei Federn hinaustrieben, während eine Stimme mir zuflüsterte:

"Deine Tränen sind der Schlüssel, Tere."