Winter im Nordwesten. Provinz. Die Götter des Wetters
treiben dunkle Wolken, Sturm und Regen in endlosen
Teppichen über das flache Land. Der Atlantik wütet.
Vier Junggesellen treffen sich im Holzschuppen. Zufällig.
Dämmerlicht draußen wie drinnen. Ein Besäufnis. Eine Kiste
Bier ist die Mitte der Welt. Und eine Flasche Lagerkorn. Zoten.
Der Abend fließt in Düsternis und Wintergewittern in die Nacht.
Die Ackerflächen aus Morast, aus Wasserlachen, aus Dohlen, Pflanzenstümpfen.
Nach und nach versinkt der Tag in das uralte Jahr. Nur im Holzschuppen brennt noch Licht.
