And if cupid's got a gun, then he's shooting

Ich habe nie gelernt, zwischen Begehren und Bedrohung zu unterscheiden -

beide kleiden sich in dieselbe Sprache.

Er nennt mich beautiful,

aber ich höre: benutzbar.

Und trotzdem warte ich auf seine Nachrichten,

wie andere auf Erlösung, als wüsste ich nicht, wie erbärmlich das ist.

Aber es ist eben auch: wahr.

Und was sollte ich tun? Er bleibt in meinem Kopf.

Nicht wie ein Licht -

wie eine Entzündung.

Wie der Tumor der auf meiner Hypophyse sitzt.

Klein, aber Druck ausübend auf mein Sichtfeld.

Blurry vision and Wildberry Lillet.

Es ist nicht deine Schuld, dass ich mich so schnell verknote und am Ende alles aufreißen will.
Mich, dich, alte Wunden. Ich bin einfach zu lose.

Denn ich rede mir ein, dass ich nur auf Männer treffe, die mich an mein Trauma erinnern.

Aber das ist zu sanft formuliert, es ist kein Aufeinandertreffen, kein Zufall oder Schicksal.

Ich renne auf sie zu,

mit offenen Armen,

mit aufgeplatzten Pulsadern,

mit einem Lächeln, das sagt, du darfst mit mir machen was du willst, solange du bleibst.

Und sie nicken und sagen: das will ich.

Und danach sagen sie Dinge wie:

„Ich zerstöre, was ich liebe.“

Und ich sage:

„Dann fang mit mir an.“

Ein taumeln auf Grenzen, ein vor und zurück und niemals ein fort.

Niemals ein verficktes fort.

In meinem Kopf sammeln sich Ängste wie Kippen auf dem Boden - ausgetreten, aber immer noch heiß. Der Rauch klebt mir noch Tage in den Hirnfalten und ich hasse all das und trotzdem leide ich zu gerne zu Lana del Rey.

Doch wir spielen uns gegenseitig aus -

intellektuell, rhetorisch, sexuell.

Ich sage „Verlustangst“

und er sagt „Projektionsfläche“.

Ich sage „Autonomie“

und er drückt mich gegen die Wand.

In seinem Blick liegt dieses irrationale Versprechen,

dass er mich sieht -

Aber das ist die eigentliche Falle.

Denn ich will nicht gesehen werden.

Ich will repariert werden.

Ohne dass jemand mich dabei berührt.

Ich will faktisch nicht existieren, außer in deinem Kopf,

deine Psychosen Prinzessin und der Rest ist reine Fantasie, oder Fetisch, oder wie auch immer du mich nennen willst.

Schenk mir eine Übersetzung für das, was mein
Mund nie zu formen gelernt hat und ich schenke dir das,

was er immer am besten konnte.