Von mir aus
nennt es Liebe.
Mir ist eigentlich
scheißegal,
wie ihr es nennt.
Ich glaube,
ich bekomme langsam
eine Ahnung davon,
wie es sich anfühlt,
jemanden
mein Herz
anfassen zu lassen.
Es brennt.
Es wütet.
Es schimpft.
Es wartet.
Es will fliehen,
so weit,
dass niemand
es je wieder findet.
Und trotzdem
bleibt es.