Alle 29 Texte von kalira

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zuerst veröffentlicht im März 2022

16.03.: Ist bestimmt nicht schwer, das Abdrücken
, Skizze
| 349 112 3 |

Du hast die Winter in meine Welt gebracht. Morgens hält sich Nebel wie Frost an meinen Fenstern fest. Morgens sitzen die Krähen wie schwarze Löcher in den Kahlgeästen der frostgeschädigten Bäume. Morgens stehe ich nackt vor den beleuchteten...

zuerst veröffentlicht im Januar 2021

09.01.: Lasse den Taten meine Worte folgen
, Skizze
| 436 162 2 1 |

Nur weil ich nicht um Ecken denken kann, heißt das nicht, die Welt sei rund. W. sagt, alles was sich sagen lässt, lässt sich klar sagen. Also behaupte ich, alles was sich denken lässt, lässt sich wenden, winden und wirbeln. Und dennoch...

zuerst veröffentlicht im April 2020

05.04.: Ich weiß nicht, wann die Zukunft sich ändern wird
, Text, geändert am 15.05.
| 211 | Mehrteiler
1. wann die Zukunft sich wieder ändern wird | 219 , 1 mit 1
2. Drohnensurren | 170
3. Die Kinder haben sie fort geschickt | 167
4. 21 Gramm | 184 , 3 mit 1 1
5. die alltäglichen Sachen | 166 , 1
6. hier reißt es ab | 171 , 2 1
7. im Innern ein ängstliches Herz | 171 , 1
8. Darunter mein Name | 163

zuerst veröffentlicht im Dezember 2019

28.12.: Ich Kriechtierchen
, Text
| 375 175 |

Ich ziehe mich durch Nadelöhre am seidenen Faden, den ich immer irgendwie auszuspeien verstehe. Ich verstehe mich darin, mir selbst ins Ohr und in die hintersten Kammern zu kriechen. Ein Kriechgeschöpf bin ich. Ein Kriech- und...
08.12.: Chefetage
, Text
| 540 170 3 |

Ich bin in höheren Getrieben zwischen die Räder geraten. Sie haben mich gewarnt, sie haben gesagt, ich solle auf der Höhe bleiben, die für mich vorgesehen sei, ich solle abwarten und im Warten Stille, besser sogar Reglosigkeit wahren. Nicht...

zuerst veröffentlicht im Oktober 2019

06.10.: Heute ist kein Tag, eher ist es ein Zustand
, Text
| 345 207 1 +2 |

Es ist Januar. Vielleicht einer der kahlsten Monate, denke ich, während ich Tee trinkend am Küchentisch sitze und durch das Fenster auf den Innenhof schaue. Kein Blatt, kein Schnee, kein Mensch. So meine Aussicht heute. Nur Kahlgeäst,...
03.10.: Wetterwechsel
, Text
| 277 192 4 +1 |

Ein wenig fühle ich mich in alle Gegenden zerstreut. Mein Kopf denkt ostwärts, obwohl vom Süden die Winde wehen, die mich frösteln lassen, sodass ich die Arme um meinen gebeugten Körper lege. Das Herz höre ich schlagen als schlüge es im...

zuerst veröffentlicht im September 2019

12.09.: Ja, sage ich und schließe die Tür
, Text, geändert am 13.09.
| 428 197 2 1 |

Seit Tagen halte ich aus. Oder Wochen? Jahre? Ich halte Ausschau nach den alten Kleidern meiner Mutter, ich halte die Hand meiner ungeborenen Schwester, ich halte das Kind aus dem Nachbarhaus aus, ich halte die Haustür im Rahmen einen Spalt...
12.09.: so in der Welt halten
, Text
| 286 194 3 +1 |

Meine Augen rollen und reißen was ihnen im Weg steht kegelhaft ein. Um meine Blicke herum ein Scharren und Scheppern, ein Dahinwälzen und Stürzen. Wohin ich sehe, ist Zerstörung und Brachland. Lieber täte ich die Augen verschließen als...
01.09.: bis ich schließlich ganz bebend bin
, Text
| 367 171 1 |

Ich warte. Nicht auf Godot oder das Reifen des Bordeauxs. Mit Gott kann man auf viele Weisen ins Gespräch finden. Der Eine betet und spricht jeden Abend, der Andere öffnet den Mund und schließt die Hände erstmals im Moment einer...
01.09.: Atem holen wie Wasser holen
, Text
| 294 156 1 |

Sie sagen: „Leben Sie wohl!“, und ich schaue und wundere mich über das, was geschieht. In mir geschieht etwas. Wie andernorts ein Glück oder Unglück geschieht. Es kommt ohne Ankündigung, kommt und ist schon da, während man erst noch das...

zuerst veröffentlicht im August 2019

20.08.: Kurzgedanken
, Text, geändert am 01.09.
| 126 | Mehrteiler
1. Rubbellos | 149 , 1 mit 2
2. Staubige Angelegenheit | 163 , 1 mit 1

zuerst veröffentlicht im Juni 2019

04.06.: Ein Dienstag im Juni
, Text
| 49 144 |

Den Hühnern brennt das Gras unter den Krallen. Das Kindergekreisch klirrt von den Fliesen des Schwimmbeckens zurück, klirrt durch die flimmernde Luft, klirrt gegen Glas, klirrt unter den Krallen der Gehegehühner, klirrt im brennenden Gras....

zuerst veröffentlicht im März 2019

02.03.: Ein Tütensuppen-Moment
, Text
| 102 172 2 |

wer ist der Mann der in der S-Bahn sitzt und Tütensuppenpulver von seinem Finger leckt steckt den Finger in die aufgerissene Tüte steckt ihn tief hinein zieht ihn wieder heraus leckt das gelbe Zeug ab und ich stelle mir vor seine Finger seien...

zuerst veröffentlicht im August 2018

30.08.: Die kurze Zeit deines Lachens
, Kurzprosa
| 155 215 3 |

Läufst nachts durch die Straßen und klopfst an die Türen der Nachbarn. Läufst und rufst und klopfst und weißt am darauf folgenden Tag von alledem nichts mehr. Schimpfst mich eine Lügnerin, schimpfst mit Tränen in den Augen, mit bläulich...

zuerst veröffentlicht im Juni 2018

19.06.: Menschen. Stühle. Übelkeit. Allergietabletten.
, Text
| 814 291 2 +2 1 |

Ich sage immer, mir brennen die Augen und dass das der Ruß der letzten Jahre sei. Auf dem Rad zum Beispiel oder in der Bahn. Wenn ich an der Ampel stehe und mich jemand fragt, weshalb ich weine, oder wenn mir in der Bahn jemand gegenüber sitzt...

zuerst veröffentlicht im April 2018

25.04.: Frühlingsgefühle
, Text, geändert am 02.05.
| 179 | Mehrteiler
1. Katzenloch | 189
2. Die Sommer waren warm und blutig | 184
3. Wie die Lügen in meinem Kopf wohl aussehen | 212
4. Ich mag keine Waffen, aber manchmal erfüllen sie eben doch den Zweck | 224 , 1
5. Von allen Hummeln verlassen | 279 , 2 mit 1

zuerst veröffentlicht im März 2018

04.03.: immerschwere Kleider
, Text
| 501 289 3 +2 1 |

Bindest dein langes Haar hoch über deinem Kopf zusammen und wartest. Die Finger sind Zigarettenhalter, und ich sehe nur Zitteräste im Wind und den ewig eisblauen Himmel. Du sagst etwas über das Vermissen, während die eine Hand versucht das...

zuerst veröffentlicht im August 2017

01.08.: betreten
, Kurzgedicht
| 19 301 1 |

wenn du über mich rutscht wie über einen flaumlosen Teppich liege ich auch nur unten und fühle mich betreten

zuerst veröffentlicht im Juli 2017

26.07.: Rabenkinder
, Kurzgeschichte
| 2217 293 1 2 |

Rabenkinder Es wird damit beginnen, dass ich Vaters Schnapsflasche in der Vogeltränke entdecken und mir Vater als einen großen, schwarzen Vogel vorstellen werde. Wie er auf dem Rand schwankend nippt, um seinen unvorstellbaren Durst zu lindern,...
24.07.: Brauchst nicht einmal mehr mitdenken
, Text
| 289 377 4 +8 |

Deine Wortwahl lässt mich zaudern. Bist die Erste, die mir so begegnet. Auf Worthochebene. Deine Tauschworte behalt! Ich möchte nichts von dir mit mir vermengen. Und doch. Dich sehen, dich lesen, dich erfahren. Das möchte ich. Wie spruchreif...
22.07.: Bei jeder Denkverweigerung knurrt mir der Magen
, Text
| 408 316 2 |

Ich sitze am Fenster und die Füße baumeln im Regen. Dritter Stock. Wenn man wollte, könnte man mich springen glauben. Aber ich springe nicht. Bin bisher immer nur weit und hoch aber niemals hinab oder irgendwo hinaus gesprungen. Weitsprung,...
22.07.: Vor dem Abschied
, Text, Kurztext des Tages am 03.08.17
| 50 418 2 +2 |

Alles, was mich bewegt oder unbewegt lässt, sucht sich Platz. Sucht und kratzt. Sucht innen und außen, klopft und tropft, dringt hindurch. Und ich muss gar nichts tun, denke ich. Also tue ich nichts. Bin bewegt und irgendwie auch unbewegt, bin...

zuerst veröffentlicht im Februar 2017

23.02.: Eine Zeit ohne Gehäuse
, Text
| 506 331 1 |

Sie beißt. Beißt sich so regelmäßig in den Arm, wie andere auf ihre Uhren schauen. Uhrzeiten, die längst nicht mehr am Handgelenk festhängen. Uhrzeiten, die aus der Hosentasche gezogen und flach vor sich gehalten, mit der Wetterlage und...

zuerst veröffentlicht im Januar 2017

30.01.: Nichts als die Welt dreht sich
, Text
| 533 281 1 |

Sagst, du kannst und du willst auch nicht mehr. Sagst das und kraulst dich mit den abgerundeten Fingerkuppen hinter den Ohren. Sagst, das Alles täte dir nicht gut. Und überhaupt! Ja, sage ich. Schlussstrich. Luftmatratze. Blasebalg. Kannst du...
17.01.: Bevor Vater brannte, brannte das Federviehhaus
, Text
| 659 386 3 |

Noch hört man sie schreien. Mutters Schreie waren immer bis zum dritten Haus links an der kleinen Kreuzung zu hören. Das sah ich den Schuberts an, wenn ich mit dem Rad an ihrem Garten vorbei fuhr. Als wären ihre Gesichter irgendwie mit dem...

zuerst veröffentlicht im Dezember 2016

11.12.: nichts anderes werden wir sagen
, Text
| 350 722 8 +3 |

Hinterher werden wir sagen, wir hätten das Laub nicht fallen sehen. Hinterher werden wir stelzbeinig im Minirock stehen und uns über die Kühle der letzten Tage beschweren. Wie wir den Winter nicht haben kommen sehen, werden wir sagen und...

zuerst veröffentlicht im Juli 2015

30.07.: hans unterm zwiebeltuch
, Text
| 203 1 1 | Mehrteiler
1. hans hat sich das geschirrtuch | 188
2. hans, hat sie gesagt | 173
3. mit dem küchentuch | 234
4. hans, sage ich | 223
5. klaus merkt nichts | 193
08.07.: dann fällt wohl weihnachten dieses jahr aus
, Text
| 352 172 |

Vor den Türen steht der Weihnachtsmann. Eigentlich steht er nur vor der Haustür, aber wenn man bedenkt, wie viele Türen hinter dieser einen Tür noch stehen, sich noch öffnen werden und öffnen lassen, steht dieser eine Weihnachtsmann genau...

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zuerst veröffentlicht im März 2022

zuerst veröffentlicht im Januar 2021

zuerst veröffentlicht im April 2020

zuerst veröffentlicht im Dezember 2019

zuerst veröffentlicht im Oktober 2019

zuerst veröffentlicht im September 2019

zuerst veröffentlicht im August 2019

zuerst veröffentlicht im Juni 2019

zuerst veröffentlicht im März 2019

zuerst veröffentlicht im August 2018

zuerst veröffentlicht im Juni 2018

zuerst veröffentlicht im April 2018

zuerst veröffentlicht im März 2018

zuerst veröffentlicht im August 2017

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zuerst veröffentlicht im Dezember 2016

zuerst veröffentlicht im Juli 2015

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