Wir feiern, denn das Christkind kommt,
man hat uns noch nicht weggebombt.
Drum singen, lachen, tanzen wir
und kochen Suppe aus Papier.
Zwar hat mein Papa sich erhängt,
doch hoffen wir daß er nicht denkt,
wir trauern um ihn, halb so schlimm,
was ist in dem Paket da drin?
Das Fest der Liebe und der Freude,
mit dem ich meinen Schmerz betäube.
Wär schön, wenn's dann das letzte ist,
so schön, daß man den Rest vergißt.
So feiern wir hier euer Fest,
in Hoffnung, daß ihr nicht vergeßt.
Der Kopf Contergan,
die Lunge Asbest.
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Kommentare zu diesem Text
Graeculus (69)
(02.11.17)
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