Eine letzte Ambivalenz.

Nun hat er sich aufgemacht. Nun hat er sich losgemacht. Nun hat er sich abgemacht, sich als Ganzes beschlossen, sich aufgeschlossen, sich erschlossen, entschlossen; er hat den Anfang endgültig gemacht, sich aufgebaut und fest erhoben; er hat sich angehört, sich bewusst gemacht, sich angepackt und am Kreuz überhoben. Dort greift er jetzt hin mit der ganzen Hand, die kalt ist vom Winter und reibt sich den Dorn unterm Hemd. Das ist spannend, sagt der Theatergeher und rückt sich zurecht -

Doch ist es noch zu früh für das große Gewitter. Der Alte weiß das und schiebt mit dem Schuh den Schnee von gestern und den Schnee von heute zu einem kleinen weißen Wulst zusammen um sich Ausdruck zu geben. Gerade Gefühle wären wünschenswert. Es ist noch zu früh; der Krieg ist seit langem erklärt, die Schlacht chronifiziert, das Wesentliche virulent und  was als solches keiner weiß, keiner ahnt und, lange oder kurz ist es hin, bis es in seiner ganzen Größe ausbrechen, einbrechen und stattfinden wird. Das ferne Regiment, das weder geortet sein, noch einen Namen haben wird, ist, wenn, auf jeden Fall vage geahnt, zur jähen Zeit nicht aussprechbar. Wir, die wir Zuschauer sind und etwas auf uns halten, vermögen kein Silbenkonglomerat zu finden für die größte Utopie der Natur, für das große Entsetzen, das -

Das der Eine im Schnee nun zum Schicksal, zu Vorsatz und Willen machen wird. Das ist ein Fall für die Statistik, sagen die Soziologen. Das ist menschlich, sagen die Humanisten, und die Nihilisten sagen das vielleicht auch. Die Gelehrten, die Wissenschaft, die Philosophen, die Zweifler, nicht zuletzt die Zuschauer haben sich längst und nützlich eine brauchbare Metapher zurechtgelegt. Sie alle greifen, die Augen abgeschirmt, mit der Rechten in die Tasche des Mantels und bedienen ihre Erklärungen und Zeugenschaften mit Bildern:

Lautlos fällt der Schatten gegen die Mauer und der Alte, der sich begriffen, aufgemacht, losgemacht, erschlossen und warm angezogen hat, er leitet sich aus. Nicht öffentlich. Er macht den Auftakt gegen sich. Nicht öffentlich. Er begreift sich innen wie außen, er hat sich durchgemacht und nun aufgehört sich zu bewegen. Der Schneefall geht über in Regen, graue Schnüre umgarnen die Stadt und er zieht den Hut in die Stirn -

Noch starrte er ins Dunkel, schon betrifft es ihn. Er ahnt den Luftzug, schon erfährt er ihn. Er schließt die Augen und ist überwältigt von der Ausgestaltung des Dunklen, das ihm in dieser Farbe noch nirgendwo mit der Eindrücklichkeit betroffen hat -

Der Alte schlägt den Kragen des Mantels nicht hoch. Regen füllt seinen Hals und es friert ihn. Er nimmt sich Zeit, tritt vom linken auf den rechten Fuß; er stellt sich Gott vor, so wie er seinen Gott sich immer vorgestellt hat in der Kirche oder bei Beerdigungen oder Weißderteufelwo, obwohl er in letzter Zeit müde und mürbe geworden ist für Gott. Er strengt sich an und stellt fest, dass er über der Rastlosigkeit und Geschäftigkeit seines Lebens, diesen Gott möglicherweise nicht hell genug ausgestaltet hat. Er hätte beizeiten sich einhalten sollen, die Waffe auszuformen, in Anbetracht der Ungeheuerlichkeit, der finsteren Medusa, die vollendet und scharf umrissen ist und, gegen das Denkbare seit Anbeginn resistent. Der Zeitpunkt findet jetzt statt, in dem die Natur ihr Ende findet, indem die Natur mit Logik nichts mehr zu tun hat und, nur sein einzig ihm gehöriges Gestern, seine einzig und allein ihm zugemutete Geschichte hat mit dem Heute und mit der angerissenen halben Stunde noch zu tun und der Alte hat alle Hände voll mit sich selbst zu tun, obwohl er wie betäubt im Regen steht und nichts tut. Er späht wie ein Nachtvogel ins Schwarze. Auf alle Fälle: ein Gott bedürfte jetzt heller zu sein und er betet mit gefalteten Händen. Obwohl er gleich besser daran getan hätte, sich ans Leben zu klammern, der Unglücksrabe -

Nun denn, sagt der Philosoph und nickt. Nun denn, sagt der Physiker und hebt die Gesetze auf. Nun denn, sagt der Jurist und legt den Hammer aufs Pult. Nun denn, sagen die Theatergeher und rücken unruhig im Stuhl. Nun denn, so der Architekt und der Bauherr, die ja wissen, dass, der letzte Stein aufs Haus gelegt, es hell im Gewitter aufgehen und mit dem Richtfest zusammenfallen wird. Nun denn, sicher, lautlos und gegebenenfalls etwas unsauber. Der Fall selbst ist mit diesem Augenblick irrelevant geworden, nur auf die Einzahl will noch diskret hingewiesen werden. Sagen wir Singularität und bemühen wir uns um den Terminus, um Abstand. Die Übersetzer sind trocken geworden im Mund und ziehen die Zunge über ihre rosigen Lippen -

Die Übersetzer sind still geworden und legen den Finger aufs Wort.
Die Übersetzer sind stutzig geworden und -

Der Regen schleudert kalt ins weiße Gesicht des knieweichen Alten. Er lauscht, horcht auf und flüstert: der Getreidehändler hat sich umgebracht.

Was für eine Unvernunft, sagen die Moralisten. Was für eine Schlagzeile, sagen die Journalisten. Was für eine Delikatesse, sagen die Theatergeher und seufzen den Staub von den Lustern. Was ein Schauspiel, sagen die Bürger; und, auch der Pfaff macht den Rücken zum leichten Buckel, schreibt das Grausen mit gespitzten Fingern  zum Drama, um seine Welt und Gemeinde wieder richtig zu stellen.

Still nun! -

Denkt der Mensch am Rand einer Nacht, horcht, schiebt mit seinem Schuh den zerlaufenen Schneewulst zur Seite. Lautlos fällt Schatten in die Seiten des Alten, der sich zu kühl angezogen, der sich begriffen, nun abrissen hat, um im Letzten sich gültig zu werden; mit schmetternder, mit der großen Faust der Verzweiflung zerschlägt er Chronik, Götter und Krieg und stürzt sich; stürzt zum aufgescheuchten Licht hin ins Gleis -

endet Beschau
verknotet in Regen
und Fetzen aus Mantel und Haut.