Ich mag Lyriker

lasse mich aber
nicht auf sie ein,
halte Abstand,
denn sie versprühen
allzu häufig eine
Lyrik wie einen Duft
der Stinktiere, aus
2-Buten-1-thiol,
nach Erbrochenem,
aus überschäumender
Hirngalle, und ich
habe Angst, es könnte
etwas an mir haften
bleiben, nachhaltig.

Und haben Dichter
nicht diese kleinen
Meisen in ihren Köpfen,
welche bei Minusgraden
im Februar, beim ersten
Sonnenstrahl, ihre
Liedchen singen, so
eindrucksvoll, als
wollten sie den Frühling
herbei zwingen,
versuchen es immer
wieder - und scheitern.

Manchmal geht aber
ein Geruch von ihnen
aus, durch die Blume,

dem man sich
nicht entziehen kann,
dezent, charmös, weise
oder erfrischend,
begleitet einen
ein Leben lang.