Ach, Verse haben hier nichts mehr zu suchen, sie irren bankrottierend durch die Zeilen. Er bricht ein Sahnestück aus fremdem Kuchen, muss, was geschrieben, mit Erfindern teilen. Und doch, er kann die Welt und sich verfluchen – im Schlaf noch wird er an Metaphern feilen.
Doch treibt ihn bestenfalls noch ein Goodwill. Was bleibt, ist dann zuletzt der Dr. phil.
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