Nichts erklären wollen
meine Verse, keine trügerischen
Hoffnungen wecken in uns,
sie wollen nur sein.
Die großen Worte sind es
nicht, es sind die kleinen, die
man so leicht übersieht
wie vergrautes Gras.
Kann sein, ich sehe die
ziehenden Wolken und mir
kommt eine Ahnung von dem,
was sein könnte.
Und die große Versuchung,
Wahrheit zu schreiben; manchmal
kommt sie unversehens,
in einem zufälligen Vers.
9.2.15
