Die Vorfahrin

Die alten Augen sehen nicht mehr gut,
das Buch, es liegt so schwer in ihrer Hand.
Sie liest mit einer stillen Wissensglut,
auf dass ein jedes Wort fest eingebrannt.

Wie dieses Lächeln das Gesicht verschönt,
darüber nicht der kleinste Schatten fällt.
Wohl niemals hat das Leben sie verwöhnt,
sie trug nicht leicht an ihrer Frauenwelt.

Ein altes Foto, das ich kürzlich fand,
das weder Namen noch den Ort verrät.
Ganz sicher ist die Frau mit mir verwandt,
mehr zu erfahren ist es jetzt zu spät.

Von ihr blieb nichts als das vergilbte Bild.
Gern wüsste ich, wer sie gewesen ist,
mein Suchen aber, das bleibt ungestillt.
Ein wenig, glaub ich, hätt ich sie vermisst.