Die alte Wanduhr schlägt wie immer.
Vor mehr als hundert Jahren,
als wir noch gar nicht waren,
erklang ihr Gong in Urahns Zimmer.
Ihr Pendel schwingt sich durch die Zeiten;
der Zeiger macht die Runden
durch abertausend Stunden,
die unabänderlich entgleiten.
In achtzig oder hundert Jahren
wird sie vielleicht noch ticken.
In fernen Augenblicken;
fast so, als ob wir niemals waren.
