Kreuzberger Sommertag

In der U-Bahn: ein klapperdürrer Bettler, ein Tropfen Rotz zittert an seiner Nasenspitze, seine Bitte um irgendwas ist wortlos, bloßes Wimmern. Eine junge Frau erträgt den Anblick nicht und fängt ihrerseits zu schluchzen an, springt auf, wechselt den Waggon. Sie hat eine Zahnlücke. Ein etwa fünfjähriges Mädchen singt ein Lied in einer Mischung aus Deutsch und Türkisch: „Dilay Einhorn, Dilay Einhorn, Mutlu Olsun, Kutlu Olsun, alles Gute zum Geburtstag“. Eine blinde Frau tastet sich mit ihrem Stock vorwärts, sucht nach einem Sitzplatz. Ein junger Mann in Jogginghose und Unterhemd steht ruckartig auf. Ein Vater sagt seinem Sohn die kommenden Stationen vor, er hat einen niederländischem Akzent. Ein zierlicher Gitarrenspieler mit wallenden Locken macht Klimmzüge an der Haltestange, die Gitarre steht neben ihm. Draußen zwitschern die Vögel. Vor der Eisdiele hat sich eine lange Schlange gebildet, lachende Mütter mit Kindern, manche mit Kopftuch, Jugendliche in kurzen Shorts und rosa Haaren, eine Mittfünzigerin aus Bayern, die sich für den Abend zum Essen beim Vietnamesen verabredet. Gemein ist uns allen das Schwitzen und das geduldige Warten vor dem Schild: bitte den Gehweg freihalten. Ein Kleinkind hält einem alten Mann ungestüm seine Eistüte ins runzlige Gesicht und ruft aufgeregt „Opa auch“. Er kramt umständlich in seiner Hosentasche nach einem Taschentuch, um sich das Erdbeereis von der Nasenspitze zu wischen. Eine Frau mit Kinderwagen ist schneller und reicht ihm eine Serviette. Der Singsang der Berliner Urgesteine, die vor der Eckkneipe Bier trinken, wird von einem plötzlichen Windstoß vorbeigetragen. Ein kurzer Augenblick der Erfrischung. Ich atme.