Letzter Ritt durch Europa

Dem grünen Klepper bluten die Hufe. Ächzend beugt er sich zu mir hinunter. Sein Hals ist kalt. Wir sehen aneinander vorbei. „Zucker ist aus“, flüstere ich, dann sitze ich auf. Von überall her ruft der Erlkönig. An einem Pariser Bahnsteig liegt eine Frau flach auf dem Bauch, das Gesäß halb entblößt; sie schläft nur. „Engelein, Engelein flieg!“, brüllt ein Elternpaar gegen das Rattern der nahenden Metro an und schwingt ein juchzendes Kleinkind über ihren Körper hinweg. Letzte Nacht sind alle Londoner Schaufensterpuppen ausgebrochen. Für ein Kopfgeld fehlt das Budget. Die Feuerwehr ist verständigt. Sie halten den Wasserstrahl auf die orangegelbe Sonne gerichtet. Aus Istanbul weht der Duft von gebrannten Mandeln bis in den Schwarzwald. Der Titisee hat zu tauen begonnen; schwankend tänzelt der Klepper von Scholle zu Scholle. Rom wird jetzt von einäugigen Straßenkatzen regiert. In Sevilla ist man auf die Dächer gezogen. In den Abwasserkanälen von Brüssel fließt Schokolade. Mit der Dämmerung kommen die Fledermäuse nach Amsterdam. In Berlin löst sich ein Mauersegler aus einem Schwarm, kreischt und stürzt aus dem Himmel.