Hier auf dem Land Sind die Häuser niedrig, Orangebraun fällt Licht Durch geschlossene Vorhänge Der Sprossenfenster, von Klimmer umrahmt. Wie traulich muss es sein, zu wohnen bei der Großmutter, die vorm Fernseher Strickt. Doch ich weiß: Drinnen tobt Streit Um den Besitz am benachbarten Resthof, Brüder schweigen sich an. Hoffentlich Geschieht kein Unglück.
Hinweis: Du kannst diesen Text leider nicht kommentieren, da der Verfasser keine Kommentare von nicht angemeldeten Nutzern erlaubt.
