Ich hasse Männer (aber Bären nicht.)

„Halt deine Schnauze, du Schlampe“ und der Stich der gespreizten Beine. Klingeln in den Ohren. Herzrasen. Wann habe ich meiner Mutter das letzte Mal gesagt, dass ich sie liebe? Raue, würgende Hände und ein Gesicht, dass mir plötzlich so fremd erscheint. Schwarze, tanzende Sterne über mir, ich hoffe so sehr, dass er meinen Kater verschont. „Du dumme scheiß Nutte“ eine Hand löst sich. Das Geräusch, wenn sich ein Reißverschluss öffnet. Die Hand wird lockerer. Ich höre mich schreien. Nein. NEIN. N E I N. (bitte).

„Nächste Haltestelle, Berlin HBF.“ Der Mann mit der Glatze rückt in der Reihe vorwärts. Schlurfend zieht er seinen kleinen Koffer hinter sich her, mich ignorierend, nicht wahrnehmend, in seinem Handy versunken. Ich reiße meinen Blick von ihm ab, er kann nichts dafür, dass er so aussieht wie er.
Vielleicht ist er ein liebender Mann, oder Vater, ein guter Freund, vielleicht ein sich sorgender Sohn. Vielleicht ist er kein Vergewaltiger, vielleicht doch, vielleicht kann man Männern nie ansehen, zu was sie fähig sind, vielleicht waren es nie Männer, vor denen ich Angst hatte. Vielleicht waren es immer Männer, die ich liebte-

Er kann nichts dafür, dass er so aussieht wie er.

Dass mein geschundenes Hirn beim Scannen nach Gefahr an ihm haften blieb, die alte Kassette abspielend, mich zurück in den Januar vor zwei Jahren werfend. Flashback, Panik, Realitätsverlust.

Er kann nichts dafür.

Meine Hände zittern immer noch, das Kippen drehen muss warten, aufstehen, Jacke an, Rucksack auf, Koffer holen. Vor mir steht ein Kind, die eine Hand verschmolzen mit der seiner Mutter, die andere Hand um den Hals eines Teddybären.

„Would you rather be  stuck in the forest with a bear or a man?“

Wenn ich einen Bären sehe, dann weiß ich, dass er gefährlich ist.

Ich weiß, dass er mir nur etwas tut, weil er hungrig ist, oder sich verteidigen muss.

Ein Bär sitzt danach nicht morgens am Kopfende des Tisches beim Frühstück.

Würde ich der Polizei sagen, ein Bär hat mich attackiert, würden sie mir glauben.

Man würde nicht fragen, was ich trug.

Ob ich betrunken war.

Wieso ich mich an dem Tag für Spitzenunterwäsche entschied.

Ob ich nicht heimlich wollte, dass er mich angreift.

Oder wie oft und wie laut ich Nein gesagt habe.

Man würde mir nicht vorwerfen, ich würde seinen Ruf ruinieren.

Oder dass ich schuld bin, weil ich nett zu ihm war.

Vielleicht würde man ihn sogar erschießen, er ist schließlich eine Gefahr für die Gesellschaft.

Aber ein Bär würde nicht seine Freunde dazu holen und mich filmen.

Oder im Internet damit prahlen, dass er mich erniedrigt und verletzt hat.

Er würde keinen Zuspruch von anderen Bären bekommen.

Es gäbe keine Diskussionen, dass der Bär selbst noch jung war und nicht wusste, was er tat.

Er würde nicht bei Familienfeiern von allen gemocht werden.

Alle würden verstehen, weshalb ich nie wieder in den Wald gehen will.

Ein Bär würde mich nicht töten, weil ich nicht tue, was er will.

Ein Bär würde mich nicht töten, weil ich sein Besitz sei und er machen kann, was er will.

Ein Bär würde mich nicht töten, weil er Spaß daran hat, mir weh zu tun.

Ein Bär würde mich nicht töten, weil er weiß, dass er vom Rechtssystem gedeckt wird.

Ein Bär würde mich nicht töten, weil ein Gott ihm sagt, ich sei weniger wert.

Ein Bär würde mich nicht töten, weil er mit Ablehnung nicht zurechtkommt.

Ein Bär würde mich nicht töten, nur weil ich eine Frau bin.

„Ja egal, aber er würde dich töten, so oder so?“

Es gibt etwas schlimmeres als den Tod.