Ich sitze auf dem Fußboden im Zimmer meiner Großeltern im Erdgeschoss unseres Hauses. Ich weiß, ich bin zwei Jahre alt und ich mag keine Ananas. Auf dem Boden liegen ausgebreitet abgezogene Bettdecken mit rot-orangenen Streifen, Signal streifen geradezu. Der Foxterrier Daisy bewacht mich und passt auf mich auf. Ob ich schon laufen kann, weiß ich nicht. In der Luft schwirren helle Aufregungen herum. Meine Oma ist gerade gestorben, an Leberzirrhose, obwohl sie nie Alkohol trank. Aber das alles weiß ich noch nicht. Danach hebt mich jemand vom Boden hoch und wir essen zum Mittag Schwarzsauer. Ich lecke mir das Blut genüsslich von den Lippen ab. Mein großer Bruder spielt mit seiner Steiff-Giraffe und mag nichts essen.
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