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Sie kommen.
Sie kommen mit Münder’n wie Abfallpressen,
die die Worte der Alten einsaugen,
zermalmen, verdauen, ausspucken: pfui.
die Filetspitzen der Tradition,
blutig wie das Sonnenuntergangsrot
über Parkplätzen.
Sie brennen,
die Hoodies wie Fahnen,
die Hoodies wie Leichentücher,
die Hoodies wie Legosteine –
und drunter ihre schmalen Hälse,
die noch nie
die Lust eines Dieselmotors gefühlt haben.
Zigeunerschnitzel, Zigeunerschnitzel, Zigeunerschnitzel.
(Sag es dreimal und dein Stammbaum verfault.)
Und die Alten weinen um ihre Worte,
ihre wohlgehüteten Beleidigungen,
ihre Erbstücke des Ekels,
die nun in Flammen aufgehen
zwischen gendergerechten Speisekarten
und veganem Beton.
Der Fortschritt rülpst laut
über den Friedhof der Selbstverständlichkeiten.
Und dort,
zwischen Kreuzen aus Plastikmüll,
steht sie:
die Generation, die eure Knochen fressen wird.
hat sie.
Und du stehst da, in CAPS LOCK, in Fraktur,
in einem Meme mit Hitler und Hello Kitty.
den letzten Diesel röchelnd,
so nutzlos wie euer Facebook-Account nach dem dritten Shadowban.
Die letzte Tankstelle ist jetzt ein Pop-up-Store für Klimapanik,
und du stehst da mit deinem Schlüsselbund wie ein Veteran,
dessen Schlachtfeld ein abgesagtes Oktoberfest war.
