Sie trafen sich
irgendwie, irgendwann,
und dann irgendwo wieder.
Er war schon fünfmal
aus der Heilanstalt raus
und viermal wieder
rein.
Sie schrien sich an,
fickten sich in fremden Häusern,
teilten das letzte Stück Pizza
und ihr Bier –
wenn’s gut lief,
sogar fair.
„Ich liebe dich“, sagte er.
„Ich liebe dich auch“,
flüsterte anders,
„aber ich liebe auch die Stille,
die du hinterlassen hast,
als du das letzte Mal weg warst.“
Und er ging oft.
Zu oft.
Zu schnell.
Aber anders blieb.
Mit der Stille,
die weh tat,
aber friedlicher war
als das,
was sie miteinander
sein konnten.