Herrje! Nun macht er sich mal wieder breit! Es hauen alle Schreiber in die Tasten. Resignation und Todesahnung lasten Besonders schwer und bringen tiefes Leid.
Schon hadern sie mit aller Bitterkeit. Tropfnass sind neben Wegen auch die Wangen. Trotz Ofenwärme zehrt stets ein Verlangen, Regiert die Sehnsucht nach der Sommerzeit.
Und die Poeten schreiben herbstlich trübe, Erwähnen ihre depressiven Schübe, Bedauern sich, das Sein und überhaupt:
So neblig, trist und nächstens unbelaubt! Am Abend kosten sie die roten Reben. Laut lachend stößt man an: Hoch soll er leben!
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