Ich lehne mich ins Licht des Fensters.
Der Tag steht offen wie eine Frage.
Ich stelle mir vor:
noch einmal atmen,
noch einmal die Treppe hinuntergehen,
noch einmal das Geräusch von Geschirr im Spülbecken,
und dann –
Stille,
die nichts mehr von mir will.
Was bliebe wichtig?
Die Hand am Geländer?
Ein Blick, der nicht ausweicht?
Oder nur der Staub im Sonnenstreifen,
der tanzt, als gäbe es kein Ende?
Wohin ginge ich.
An den Strand vielleicht.
Oder in unsere Küche.
Dorthin, wo jemand meinen Namen kennt,
ohne ihn zu rufen.
Und du –
würdest du mir einen Ort leihen
für diesen letzten Tag?
Aber es geschieht nur hier,
hinter der Scheibe,
wo Gedanken ihre Koffer packen
und ohne Abschied fortgehen.
Es geschieht nur hier,
im leisen Probieren von Möglichkeit,
im Atem,
der noch bleibt.