Worte sind nur leere Koffer

Mainard legte den Kugelschreiber neben das Buch, da das Teewasser kochte. Oft schon hatte er mit sich gerungen, das Teewasser Teewasser sein zu lassen und den Schreibfluss nicht zu unterbrechen, mit dem Erfolg, dass er den Kocher nochmal einschalten musste, für drei Sätze mehr, und sein persönlicher Rekord lag bei 5 mal Aufkochen für eine Tasse Tee und er fragte sich ob das dem Tee gut tut. Von der Verkalkung des Teekochers mal ganz zu schweigen, es war Energieverschwendung. Eigentlich sollte er sich keine Gedanken machen, das Hotelzimmer war für einen Monat im Voraus bezahlt, der Auftrag, der den nächsten Monat finanzieren würde, bereits gesichert und er könnte sich eigentlich so richtig in die Arbeit stürzen, nur es ging nicht voran, jede Idee kam ihm billig vor, keine noch so ausformulierte Szene öffnete die Türen zu einer ganzen Geschichte. 

Und so saß er da und starrte aus dem Fenster.

Die Leiden eines Poeten der die Poesie nicht mehr findet, witzelte er vor sich hin, das ist schlimmer als Liebeskummer. Über jedem Satz kreisten die Geier, es roch nach verbrannten Kartoffeln, Mist, er hatte vergessen die Kochplatte auszuschalten.