Nach dem Blick in den Spiegel
folgt der in das Saftglas, den Kaffee
- ohne Milchschaum
- ohne Zucker
- und ohne die Chance wach zu werden.
Nach dem ersten Blick in die Zeitung,
an deinen Augen vorbei
folgt der auf die Todesanzeigen
- ohne Reue
- ohne Wehmut
- und ohne die Chance einen Namen darin zu finden.
Der Morgen schmeckt nach einem
labrigen Croissant mit Automatenkaffe,
nach Blut vom zu lange auf die Unterlippe beissen,
und nach jener Sehnsucht,
die in der Zeitung mit keinem Wort erwähnt wird.
Das Radio meldet Stau, ich melde Trauer.
Es ist schon längst zu spät.
Ich will das Früh.stück zurück
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