37. ungekauft [37]
 Inhalt 
39. Winterliche... 
 37. ungekauft [37]
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39. Winterliche... 

38. Kranke Sommerschlangen protzen abgestumpft [38]

Schundroman

von  DIE7

Hera schloss ihre Wohnungstür hinter sich, warf den Parka auf die Holzkiste im Flur und ging in die Küche. Die alten Dielen knarrten, als sie sich auf einen Stuhl fallen ließ. Sie schenkte sich etwas Rotwein von irgendwann in ein Glas von irgendwann.
Gelbe Flöten balzen freudlos.
Sie lehnte sich zurück und folgte mit den Augen dem Rahmen des Dreiecksfensters.
Felbe Glöten... GFBF....
Auf der Fensterbank lagen ein paar Stifte und ein Stoß Notizzettel, sie riss ein Stück Papier ab und nahm wahllos einen Füller.
Gelbe Flöten balzen freudlos.
gelbe flöten balzen freudlos.
Gelbe Flöten Balzen Freudlos.
GELBE FLÖTEN BALZEN FREUDLOS.
Kaufmann. Schlangengift. Taipan. Flöten gleich Schlangen? Aber waren Taipane nicht schwarz? Was dann mit gelb? Oder waren die schwarzen gar nicht Taipane?
Sie nahm einen großen Schluck Wein.
Gelb wie Sonne, Glück, Freude, Sommer, Chinesen, Gold, grüngelb für Neid und Krankheit.
Chinesische Schlangen... goldene Schlangen... Oder Flöten doch für Musik? Nicht.
Gift f... f... fällt, fallen Biester...
Schlangen balzen freudlos. Balzen. Flirten. Brautschau. Protzen. Zeigen, was man hat. Was man hat... was man kann. Machtdemonstration. Drohung. Angebot. Wofür?
Keine Konkurrenz für den Weihnachtsmarkt im Umkreis von ungefähr 100 Kilometern. Feinde von Jesterfield? Ha. Haha.
Hera leerte ihr Glas und goss sich nach. 
Gelbe Flöten balzen freudlos.
Freudlos... traurig, gleichgültig, abgestumpft... bedauerlicherweise... wütend, ernst...
Chinesische Schlangen drohen ernsthaft. Welche Schlangen, wem und warum?
Das war doch alles Müll. Entnervt warf sie den Füller auf den Tisch. Die Feder sprang auf und Tinte spritzte über das Holz und Heras Hände.
„Scheiße!“
Sie stieß den Stuhl zurück, lief zur Spüle und versuchte hastig, ihre Haut sauber zu schrubben. Es begann schon zu jucken.
Sie warf einen kurzen Blick über die Schulter. Die Tinte grub sich ausfransend ins Holz.
Verstimmt drehte sie das Wasser ab und trocknete sich die Hände mit Küchenkrepp. Halbherzig verwischte sie die Tintenspritzer auf dem Tisch und warf das Papier dann Richtung Mülleimer.
Gelbe Flöten balzen freudlos.
Sie nahm einen neues Zettel, zerriss ihn und schrieb die Buchstaben einzeln auf die Papierfetzen.
A x1, B x2, D x1, E x5 (x6), F x2, G x1, L x4, N x2, O x1 (x2), R x1, S x1, T x1, U x1, Z x1,
(Ö x1)...
Ort, Tod, Zelle, Glaube, rot, blöd, Föten, löten,... Unglaub funktionierte nicht. Kaufmann nicht. Jesterfield. Glühwein. Weihnachtsmarkt. Nichts. Ein verdammter Schmodder war das.
Langte dann auch für einen Abend. Sie griff zum Telefon, wählte, stand auf und sah durchs Fenster zur Straße hinunter. Hirnstrøm hob ab.
„Ich bin’s. Frodin. Marn hat erzählt, Fufu wär dir weggelaufen. Ich hab grad nichts zu tun und dacht, du willst sie vielleicht suchen gehen?“

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Kommentare zu diesem Text

Raissa (57)
(08.02.09)
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