Wenn Fliegen am Fenster fleißig ficken
und Hyazinthen bläulich blühen,
dann ist es Zeit,
die langen Unterhosen auszuziehen.
Die blassen Beine, jedem das seine,
die wollen Bräune
und manch üppiges Dekolletee,
gerade noch weiß wie Schnee,
rötet sich zart, während der Hase
in seiner Sasse harrt,
auf das was kommen mag
und sei es nur in paralleler Spur
ein Igel, um mit ihm zu rennen,
ihn einen lahmen Hoppler zu nennen.
Auch Hunde sind des Hasen Tod,
außer es trifft ihn vorher
des Jägers Schrot, dann ist er töter.
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