Neben mir ein kaltes Becks,
die sechste leere Zigarettenschachtel
und ein Handy, das nicht klingelt.
Mir gegenüber eine Umarmung, die
aus Respekt nicht erfolgt.
Ich male dir einen Goldfisch und schreibe
Dir Postkarten aus Delmenhorst.
Wir waren beide nie dort.
Viele ungesagte Worte schlagen
in meinem Kopf Rad. Von rechts,
über den Nasenwinkel nach links.
Ich schiele in den Spiegel und
streichel über das Sommergewitter in
meinen Tagen.
Du bist fern, in einer Distanz, die nur
Nähe ermöglicht und hast mich auf
dieser Düne zurückgelassen.
Ich lerne Vokabeln, auf Lunge rauchen für Fortgeschrittene und die Liebesgedichte
der letzten 2 Jahrhunderte auswendig.
Zwischen Pflaumenkuchen, Kakao mit Baileys
und einem Toastie mit Nutella.
Es hilft alles nicht.
Ich bin urlaubsreif.
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