Auf dem Bücherregal nisten Tauben.
Neben Peterchens Mondfahrt, ein Anflug
von Wärme zwischen Strohhalmen.
Ich lasse das Fenster gekippt, allzeit bereit
mit klammen Fingern eine Feder zu fangen.
Auch wenn nur Gurrlaute aufs Papier fallen,
lesen sie sich wie romantisches Werben
unter romanischen Bögen. Gestern lag
ein Ei im Nest. Seitdem brüte ich
über einem Roman. So muss sich Columbus
gefühlt haben, als er Amerika entdeckte.
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