Das Kennzeichen einer verzweifelten Tat liegt Verbeult am Straßenrand.
Es hat hint und vorn seine Existenzberechtigung verloren.
Wer kann es vor der Schrottpresse bewahren?
Bei fahrerflüchtig und aufmüpfig stehe ich in der Kreide.
Mit meinen inneren Schweinehund führe ich Zankgespräche.
Er wühlt wie ein Wildschwein durch Dick und Dünn.
Ich klopfe vorsichtig auf Gips
und schüttle einen der rechten Lungenflügel.
schüttle ihn vor meiner offenen Balkontüre.
Im Banne der Einsamkeit staubt und röchelt es nach Freiheit.
Wer den Stolz nicht unterm Demutsteppich kehren kann, ist restlos verloren.
Ich bin im Aufwind der Kippstange nach drüber.
Einmal klopfe ich noch auf den Busch,
dann lasse ich den Gewinn sausen.
Die typische Handbewegung eines Gewinnsüchtlers.
