Er sänftelt seifig vage Worte,
dass sie reingefühlig wirken,
erzählt vom Fernweh vor der Pforte,
vom wundgeliebten Wärmenest,
von Frühlingsherzen unter Birken.
In blauen Mädchenblusen pocht's.
Sein Docht kocht auf und hinterlässt
paar Straßen Milch im schwarzen Loch.
Anmerkung von Matthias_B:
11.02.2012
Hinweis: Du kannst diesen Text leider nicht kommentieren, da der Verfasser keine Kommentare von nicht angemeldeten Nutzern erlaubt.