Der Sommer ist nicht mehr explodiert, er hat sein Feuer frühzeitig verschossen.
Körperlich und geistig eingefroren langt er sich an die Stirn:
„Meine Wasser schweren Beine mögen den vorgeschriebenen Weg nur mit Mühe zu Ende gehen.“
Mit letzter Kraft schleppt er den Stab zur Übergabe an den Herbst.
„Bin gar nicht stolz, was ich für Wetter aus den Wolken geschüttelt habe.“
Ein müdes Lächeln hängt in seinem verwaschenen Gesicht.
„Der Klimawandel wird mir ein Stück zu Gute gehalten werden.“
Die verlorene Sommerzeit kann nicht gutgeschrieben werden,
sie wird ersatzlos aus dem Kalender gestrichen.
Wie viele romantische Stunden sind den Menschen verlorengegangen;
Die Geburtenrate für Mai nächsten Jahres wird kläglich ausfallen.
