Die vergangenen
und die zukünftigen Brüste
lassen mich
nicht los.
Hände, die
ins Leere greifen,
Finger, die Phantome fassen
und tauchen in einen
unergründlichen Schoß.
Das Samtweiche
und hart Erigierte,
die Wölbungen
und Buchten
der Wärme und Zufluchten.
Länder der
untergehenden Busen
und Hügel des
sanften Nachhausekommens,
habe ich gesucht.
Wie ein
stiller Milchraub,
begangen im Zwielicht
des anbrechenden Morgens,
war ich vernarrt,
und bin es noch,
im stillen Angesicht
all dieser
Weiblichkeit
und eindeutigen
Einfachheit
im Zwiemammigen.
