Der Hase läuft

Dem großen Didi.Costaire mit einem kleinen
Augenzwinkern gewidmet

Nun, ein Septett ist etwas für Idioten,
voll Poesie, doch praktisch zum Verrecken.
Rein planungstechnisch ist es ja verboten:
denn wer will hinter Versen sich verstecken?
Nun faselt irgendwer etwas von Quoten,
den mag ein Donnerschlag beim Stuhlgang schrecken,
beziehungsweise ihm den Darm verknoten.

Natürlich muss man immer wieder checken,
kann man den Hasen weiter laufen lassen.
Denn wenn er läuft, dann muss er sich schon strecken,
wer will schon seinen Anschlusszug verpassen.
Nun laufen Vers und Reim, man kommt vom Flecken,
und schleicht am Ende sich durch hohle Gassen
zu labyrinthisch und romantisch stillen Ecken.

Der Tag ist lang. Den Meistern aller Klassen
ergeht es schlecht. In derart schweren Zeiten
das geistig Gut mit Lyrik zu verprassen,
ist Grund genug, sich Sorgen zu bereiten.
Die Stirnen werden kraus; man zieht Grimassen,
es ist die Zeit, sich nicht verbal zu streiten,
indes, man lässt vom Vorgang ab, vom krassen.

Es zieht jetzt Ruhe ein, wenn vom befreiten,
verspielten Sein, das alle nun betrachten,
die Meister gern und oft hinüber gleiten,
um sich vorm offiziellen Übernachten
das Regelwerk samt aller Kleinigkeiten
teils vorzunehmen oder zu missachten,
denn wann gibt’s nochmal die Gelegenheiten.

Der Hase läuft; er ist nicht aufzuhalten.
Jetzt muss er nur noch auf die Richtung achten.
Was den Poeten jetzt die Sorgenfalten
vertreibt, das mag man schon mit einem sachten,
nicht minder müden Lächeln, aber kalten,
fast ominösen Schmunzelein verfrachten.
Man kann es so oder auch so gestalten:
Das „Kunstwerk“ steht. Jetzt gilts, es auszuschlachten.