Es wächst nur noch Geld auf den Feldern.
Die Köpfe sind randvoll mit Blei.
krank macht das.
Solch‘ Medizin macht mich krank.
Ich kleide den Magen mir aus mit Pech
und mein Gehirn steht in Flammen.
Häuptling rollender Donner ruft
ein letztes,
ein wirklich letztes Mal zum Gebet,
das lautet: "Hurra!
Gib dem Schlächter die Hand.
Dem Großen."
Bin ich nicht klein?
Kleine Hände suche ich.
