Verirrte

Wär’n wir Verirrte, bliebe nichts von diesen,

die wir zu sein doch lebenslang beteuern.

Wir wären nicht am Kai die scharfen Brisen,

doch nur die Taue, die an Mauern scheuern.

Wir wär’n die Rosen, die man früh beschneidet

und sich in goldgefasste Vasen stellt.

An deren Duft sich jeder gerne weidet,

der doch nur ein paar kurze Tage hält.

Verirrte, das sind Seelen ohne Klang.

Und doch ist jedem Melodie gegeben.

Das Lied, Vermächtnis,  spinnt sich aus Gesang,

der in uns liegt – eins jeden Lied vom Leben.

Wer in sich horcht, der wird sein Lied erspüren.

Er muss nicht irren, denn es wird ihn führen.