Die Gedichte werde ich verbrennen.
Im ersten Feuer werden sie leichter sein als Erinnerung.
Vielleicht verschwinde auch ich für einen Augenblick im Licht ihrer Asche.
Wozu noch schreiben?
Die alten Krankheiten der Dichter wohnen längst in mir, wie die stillen Schmerzen der Frauen unter jedem Himmel.
Kein Wort mehr. Kein Vers.
Die Liebe hat ihre Sprache verloren.
Alles wurde gesagt.
Ein blinder Regen genügt, und die Welt vergisst ihre eigenen Spuren.
