Joringel sah mit stolzem Blick sein Spiegelbild und fand: Très chic! Sein Waschbrettbauch war hart wie Stein; so straff die Haut an Arm und Bein, der Hintern knackig, glatt die Brust, das weckte oft Jorindes Lust.
Die Jahre sausten schnell vorbei, sie brachten Eheeinerlei. Joringel saß tagaus, tagein bei Weißbier, Chips und Apfelwein. Jorinde sah ein Weilchen zu, doch eines Tages sprach sie: Du,
dein Wanst erinnert mich an was: Er hängt an dir wie'n Whiskyfass! Und auch die weißen Ringelsocken verhindern, dass Gefühle rocken. Am meisten nervt dein Baumwollripp: Dein Slip wird mir zum Horrortrip.
Du bist nicht mehr mein süßer Schlingel, du bist ein feister Sack, Joringel! Von nun an dachte sie beim Sex nur noch an Hänsel, ihren Ex. Im Geist sah sie ihn hübsch und schlank. Was sie nicht sah: Dass Hänsel trank.
Er war ein Bild von Mann gewesen, jetzt hing er, dickbauchig, vorm Tresen.
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